Le K Samka

Simon Abkarian "Pénélope O Pénélope"
Ecrit et mis en scène par Simon Abkarian, Pénélope ô Pénélope a été présenté pour la première fois au Théâtre National de Chaillot, Paris, en mai 2008. Le texte est publié aux éditions Actes Sud-Papiers. La pièce a reçu le prix du syndicat de la critique dramatique 2008 pour le meilleur spectacle en langue française.

Ecrit et mis en scène par Simon Abkarian, Pénélope ô Pénélope a été présenté pour la première fois au Théâtre National de Chaillot, Paris, en mai 2008. Au Théâtre national de Toulouse en novembre 2008. Au Grand T- scène conventionnée Loire-Atlantique, Espace Malraux en février 2009 et à la scène nationale de Chambéry et de Savoie en janvier 2010. Il a ensuite été joué à Draguignan, au Théâtre d’Arles, à la Scène Nationale du Petit Quevilly, à la Filature de Mulhouse, au CDN de Limoges, au Centre Culturel de Fumel.



Présentation
J’ai voulu écrire une pièce sur la vie de ma mère, écrire l’histoire d’une femme qui attend son homme, chercher ce qu’il y a de Pénélope en elle car ce personnage, comme celui d’Ulysse, sont parmi les colonnes célestes qui soutiennent le grand chapiteau de mon imaginaire. J’ai voulu faire exister une reine de théâtre, une reine ordinaire, une reine d’aujourd’hui. C’est d’elle, Dinah-Pénélope, qu’ont surgi tous les autres : Elias-Ulysse, Théos-Télémaque, Ante-Antinus, Nouritsa-la Nourrice. Tout au long de l’écriture, ce fut une discrète et tendre invocation entre ces héros légendaires et ma propre histoire, jusqu’à ce qu’elle se confonde dans l’océan du grand mythe. Au théâtre, nous avons nos lois, notre histoire, notre mémoire et peut-être ai-je voulu, à mon tour, laisser surgir sur une scène contemporaine le souffle d’un théâtre antique.
D’après moi, tout au théâtre converge vers un centre. C’est l’acteur.
Le plateau est le lieu de cette convergence, de cette ruée, de cet exode.
Dans cette histoire, Pénélope, ô Pénélope, le centre c’est la femme, la mère. Une femme que l’on rencontre au coin de la rue, une femme d’un autre continent, une femme qui souffre aujourd’hui. Son costume c’est le nôtre, étoffe actuelle couverte de la poussière de temps et d’étoiles.
L’espace de jeu, de 5 mètres sur 5, nous a amené à une forme de jeu dessiné, délicat et intime mais aussi épique et festif, la musique n’étant jamais loin pour redonner un souffle secret à la tragédie autrement insurmontable.
En fond de scène un rideau : l’espace imaginaire.
Les êtres, vivants ou revenants, ne se reconnaissent pas jusqu’à ce que le théâtre arrache les voiles qui les séparent.
Une porte de tous les possibles. Une table, objet rituel et magique où s’enlacent la victime et son bourreau...
Tout cela est offert au public avec parcimonie de sang et de larmes « toujours en musique » évidemment.

Une femme qui attend.
Dinah, une femme, une ouvrière, assise derrière une machine à coudre travaille. Elle travaille pour manger, pour survivre à sa solitude, survivre à son attente interminable. Son fils Théos est tout ce qui lui reste ; élevé à la mamelle de l’inquiétude, il n’a pas eu la chance de grandir sous l’aile protectrice de ce père absent depuis vingt ans. Dinah, livrée à son malheur, confectionne des habits qu’elle ne portera jamais, un océan de vêtements destinés aux bienheureux de ce monde. Armée de sa patience, elle attend l’homme qu’elle a aimé. L’amour est tenace. Cloîtrée, presque folle, elle résiste au monde, le fuit. Mais il viendra à elle ! On frappe à sa porte. C’est Ante, le nouveau maître, le nouveau dieu, le nouveau riche. Il la veut parce qu’elle dit non. Il la veut pour se venger d’un crime ancien. Il prétend à son coeur et à son corps. Elle le repousse de toutes ses forces, de toutes ses ruses. L’orage menace. La mer, un matin, recrache un homme sur les rivages du théâtre. C’est une épave. Il est sale, affamé, détruit, rongé par une conscience qui ne le lâche pas. Il revient chez lui. C’est Elias. De son île natale il ne reconnaît rien, ni les murs, ni les rues, ni son chien, ni son fils, ni même sa mère, Nouritsa, dont le fantôme l’encourage à tuer le prétendant Ante, le pire des hommes. « Encore un carnage ! » s’inquiète Elias. Il n’en peut plus du meurtre. Il ne veut plus tuer. On n’échappe pas à son destin. Il lui faudra tenir son fils à l’écart du sang. Il lui faudra reconquérir sa femme, son antique héroïne, sa déesse tombée de l’arbre céleste. Les printemps se sont fanés, mais l’amour est tenace. L’histoire nous la connaissons, nous allons la redire, nous allons la chanter de nouveau à l’oreille des hommes. Bientôt le fils va embrasser le père. Bientôt la femme reconnaîtra son homme. Ils se reconnaîtront. Ils renaîtront l’un à l’autre, l’un pour l’autre. Ils s’embrasseront, s’embraseront une dernière fois. Tout se fond et se confond. L’orage emporte le sang. L’autel s’offre à la danse. Un incendie absorbe le monde. Les hommes et les dieux se retrouvent enfin.... peut-être.
Simon Abkarian

Simon Abkarian "Projet Mata Hari : Exécution"
Ecrit par Jean Bescos et mise en scène par Simon Abkarian. Il a été crée au Théâtre National de Toulouse en 2010 et repris au Théâtre des Bouffes du Nord en 2011. La publication du texte de la pièce accompagné des recherches est éditée aux Editons solo ma non tropo.


Présentation
Depuis plus de cinq ans, Catherine Schaub et Jean Bescos mènent une enquête sur la vie et la mort de la « danseuse - espionne » Mata Hari. C’est Jean Bescos, limier fin et tenace qui, malgré des centaines de documents parfois contradictoires, allait nous ouvrir le chemin du théâtre. Grâce à sa patience, cette obstination allait se muer en une douce obsession qu’est le spectacle vivant. Le texte une fois entre nos mains, nous respirions. Oui, il y a dans l’écriture de Jean Bescos un élément indispensable aux acteurs : le souffle. Le souffle des mots, de la pensée, des corps, de la musique, tout y est. Nous avons grâce à lui évité l’écueil du spectacle biographique et bourgeois. Grâce à son travail d’écrivain et d’auteur, nous sommes entrés dans la vie de Mata Hari devenue mythe, une vie excentrique et libre, donc répréhensible et condamnable. Et c’est là que notre travail a commencé : le mythe, comment le représenter ? Comment représenter un mythe qui se dévoile à nous comme une danseuse impudique tout en se jouant de nous et de nos sens ? Cette quête a très vite pris la forme d’un cabaret onirique, précis et drôle, organique, où la sensualité en est le coryphée incontesté, où les trois éléments - verbe, musique et corps - s’embrassent et s’embrasent telles des muses qui s’étaient trop longtemps quittées. Les voilà réunies enfin, mon « enfin » à moi !
Là, les acteurs prennent vie sous les feux de la rampe (et il y en a une !) C’est là qu’ils scintillent, ondulent, tombent, se relèvent. C’est là qu’ils dansent et chantent...là qu’ils se livrent à moi, à nous...ils sont trois :
Macha Gharibian, pianiste concertiste, dompteuse de sons aux doigts ardents,
Philippe Ducou, danseur jongleur prophétique, mais les balles sont des mots,
Catherine Schaub, actrice danseuse indienne et furibonde dont les orteils sont les couronnes des dieux anciens et à venir.
Ce sont eux qui racontent l’histoire de cette femme, oui une femme qui a eu la force et la folie de forcer les portes verrouillées de son karma ! Elle, qui a eu l’audace, l’outrecuidance de se réinventer, malgré les hommes aux lois de fer. Se réinventer : un besoin qui nous tient aussi, un secret où les impossibles attendent leur habit de lumière. Non ce n’est pas un spectacle sur « la vraie vie de Mata Hari » (pourtant les faits sont là, parole de Bescos), mais une idée de son rêve qui est aussi le nôtre : nous réinventer par le théâtre.
Simon Abkarian